Pojechałem do rodziców na przedmieścia, żeby w końcu zmusić ich do rozmowy o zdrowiu ojca i sprzedaży domu, ale już od progu czułem, że w środku jest coś pękniętego. Ojciec mówił, że w pustych pokojach ktoś chodzi, a ja byłem pewien, że to początek demencji, dopóki na strychu nie znalazłem pudeł z ubraniami i zabawkami chłopca, o którym nigdy mi nie powiedzieli. Tego dnia rozsypała się nie tylko nasza kłótnia, ale też cała wersja mojego dzieciństwa, w którą wierzyłem przez trzydzieści osiem lat.